Mi nombre es LUGAR. Hace treinta y dos años mi abuela puso un cuchillo en mi mano y me mostró cómo cortar cuero sin luchar. Yo tenía dieciocho años. Trabajamos en una mesa junto al mar y el mar todavía está fuera de la ventana donde trabajo hoy.

Nunca quise una marca grande. Quería hacer una cartera que una mujer pudiera llevar durante años. De esos que guardan un día entero en su interior.

La gente me decía que una cartera es bonita o útil. Pasé treinta y dos años demostrándoles que estaban equivocados.

A cada uno le di el nombre de una ciudad que me cambió. Bilbao. Córdoba. Florencia. Cada viaje, cada mujer que conocí, se convirtió en un dibujo.

Ahora me detengo. No porque algo haya salido mal, sino porque quiero dejar el cuchillo mientras mis manos todavía saben lo que están haciendo. Es la única manera que conozco de terminar con algo que amo.

Las últimas carteras de mi banco están en el Venta de cierre. Piezas finales, sin reposiciones. Cuando se van, se van.

Si uno de ellos es tuyo, me gustaría que lo llevaras.

Con gratitud,
LUGAR